Oliver Hübel: Unterm Affenbrotbaum

Geräusche verpuffen

zwischen dem frischen Laub,

altes Fleisch in neue Schläuche gepresst.

Zwischen den Erwartungen

erfrieren wir. Und sie öffnet ihre Haare

aus der Vögel fallen wie dunkles Laub.

- Wenn der Tisch ein Berg ist, gedeckt,

dann iss ruhig, er kam zu Dir

Mein geflutetes Gewissen

kennt nur Übermut.

Ein Brotmesser als Waffe!

Die Zivilisation ist ein dünnes und sehr glattes Eis. Morde und Weltenuntergänge sind in die Geschichte der meisten Völker eingeschrieben, aber Gewalt ist die Intelligenz der Unterdrückten. So wie gewalttätige oder –verherrlichende Schauspiele Übelkeit hervorrufen, so rufen die unterdrückten Schreie aus dem Wald & in die Strassen der Zivilisation zurück. Die nicht gehörten Schreie der Anderen hingegen sind, wie dunkle Auspuffgase in der Nacht unsichtbar. Lorca hatte mit seinem bitteren Lamento auf die New Yorker recht. New York, Rio, Tokyo, Berlin, Babylon…Und wenn die Natur einen treibt? Oder im Kreis gedacht, philosophisch: Das Schwein wird in den eigenen Darm gesteckt: altes Fleisch in neue Schläuche gepresst. Zivilisation geht durch den Magen, das Leben ist eine endlose Wurst: GUTEN APPETIT!

Kein Fleisch – Adler ist

Woran ich denke

Wenn ich Dönerspieße

Sich um die Sonne drehen sehe

Doch

Kein imitierter Tiersaft

Der aus meiner Rippe tränt

Keine Wurst

Die ich mir in den Arsch stecken kann

So wie das Schwein in seines gesteckt wird

Keine Milch

Die ich dir aus den Brüsten schneide

So wie ich einst Rippe riss

Keine Haut- Lederauge

Kein Haar, was auf meinem Kopf verdorrt

Keine Zunge, die Schlangenwohnung ist

& kein blinder Fleck auf meiner Hülle ist.

Die Berge von Fleisch

aufgeschnitten wie ein Buch,

gestielte Brüste

Ein Dornenkranz aus Ausschwitzdraht

& wir tanzen vernarbt unseren Mehrwert

In die Wartehallen der Inflation

In die Werkhallen der Wirtschaft

& in den Darm meiner Nachmittagsdummheit…

Aber nicht nur die Dummheit oder der Hass der Langenweile haben uns in Demenz unterrichtet. Die Neigung nicht neigen zu wollen ist groß. Politische Reden gleichen einem Tourette Syndrom. Aber Sie.., Sie…Beleidigung in Rituale umzusetzen, ist die hohe Kunst des lauten Schweigens. Und um wieder auf die Früchte vom Anfang zurückzukommen, an denen werdet ihr sie erkennen…

Ins Klo gesungen

gemalter Nährwert

zersprungene Farben

Teilchenbeschleuniger auf halben Weg

Ich atme noch

brülle mein Ja in die Kloschüssel

& warte auf eine liebevolle Antwort

Draußen kündigen die Motoren

einen neuen Morgen an

- der Hahn ist tot, der Hahn ist tot

Besser ich ergebe mich

Die Logistik des Todes verunsichert. Ich traf einmal einen Juden, der mit großem Auge auf einen Tiertransport stierte. Geschieht Ihnen Recht! könnte man jetzt denken. Macht aber keiner. Die armen Kuscheltierchen, schmecken auch so gut. Die kannibalische Ehrung, der Dampf und Rauch zu dem Du wirst, die Gewürze und Salben, das ganze Lecker-Getue hat schon seinen Sinn.

&?

Prüfst du mit deinen Zähnen mein Seelenfleisch

& wie es faulend sonnengleich in deinem Mund zerrinnt?

ich atme nicht und schlafe gleich

ich bin gewesen & ich bin

deine Mährenzunge, eine gesungene

Mähne, widerhakend & einwandernd in meine Pelle

Haare von Mir überall & Relikte zersprungen,

ich wünschte Du wärst nicht an meiner Stelle

In den Rändern der Augen nistend,

wie kleine Tauben, die über die Netzhaut fliegen

& ihr Kot im Flug verlieren

& wenn du dir fein meinen Rest

aus deinen Zähnen kratzt

& den gebissenen Rosenkranz auf mir vergisst

& der Schmerz zum Test für unsere Liebe wird

& du atmest

& furzt heimlich

& ich warte

& ich denk mich kugelrund

& denk mir … &?

Mitleid mit Essen? Du blöde Kuh, verstehst nichts. Grunzt Dir einen ab und trinkst deinen Kaffee nur mit entrahmter Milch. Du Schwein, frisst was andere fallen lassen, suhlst Dich im Abfall Gottes, pellst dich unter der Erdensonne Mallorcas, wie ein Brathähnchen. So ein Rindvieh wie Dich gibt es nur einmal und Du bist Legion unter deines Gleichen. Du Opfer, ohne Religion und Ritual…

Opfer

Meine Unterwäsche hinten

& mein Nicht

beide riechen

nach verbranntem Licht

die Brandblase auf meinem Finger

ein Universum. Der schlechte Geschmack

meiner Hand, salzig & schwammig

lässt mich zurückschrecken. Wäre ich nicht geboren

müsste das jetzt nicht passieren:

keiner von uns würde existieren

& der Himmel hätte sein Licht vergeudet

an das Vieh auf Gottes Haut

Ich schlage diesen Text vor als Friedenstext des Monats.